NOVEMBRE

...e invidiavo la loro gioia banale. Vi sono giorni, infatti, in cui si è così tristi da desiderare di esserlo ancora di più,
...non ero per ogni cosa, nè abbastanza puro nè abbastanza forte.
Ero dunque quello che siete tutti, un certo uomo che vive, che dorme, che mangia, che beve, che piange, che ride, chiuso in se stesso, che ritrova in sè, in ogni luogo egli vada, le stesse rovine di speranze subito distrutte al loro sorgere, la stessa polvere delle cose spezzate, gli stessi sentieri percorsi mille volte, le stesse profondità inesplorate, spaventose e uggiose.
...ero ebbro, ero pazzo, immaginavo di essere grande, immagivano di possedere in me un'incarnazione suprema la cui rivelazione avrebbe meravigliato il mondo, e il cui strazio era la vita stessa del dio che portavo nelle viscere.

Gustave Flaubert (Rouen 1821 - Croisset 1880)